Рифмоплетство для расслабления - 2

Первое сообщение в теме :

Аааа, это типа бичосо. Понял, не дурак

Век свободный, выбор есть,
он широк и не навязан.
Побеждает всегда дружба.

Над инстинктом стоит разум,
торжествует в сердцах светлых.
Человек с природой связан.

и шашлик

Если надо -  и кота на котлеты.
Есть его мы будем с печалью...

  

Диета!

вот ещё в тему))

Генрих Гейне
«Чтобы спящих не встревожить»

Чтобы спящих не встревожить,
Не вспугнуть примолкших гнезд,
Тихо по небу ступают
Золотые ножки звезд.

Каждый лист насторожился,
Как зеленое ушко.
Тень руки своей вершина
Протянула далеко.

Но вдали я слышу голос -
И дрожит душа моя.
Это зов моей любимой
Или возглас соловья?

Я - Гамлет. Холодеет кровь,
Когда плетёт коварство сети,
И в сердце - первая любовь
Жива - к единственной на свете.

Тебя, Офелию мою,
Увёл далёко жизни холод,
И гибну, принц, в родном краю,
Клинком отравленным заколот.

Александр Блок.

Блок мой любимый поэт прошлого века.
Дрим, а ты кто по ТИМу, не Гамлет, случайно?

Тоже вспомнила стих о Гамлете.

Диалог Гамлета с совестью.

- На дне она, где ил
И водоросли... Спать в них
Ушла, - но сна и там нет!

- Но я ее любил,
Как сорок тысяч братьев
Любить не могут!

- Гамлет!
На дне она, где ил:
Ил!.. И последний венчик
Всплыл на приречных бревнах...

- Но я ее любил
Как сорок тысяч...

- Меньше,
Все ж, чем один любовник.
На дне она, где ил.

- Но я ее -
 любил?

М. Цветаева

Сатори пишет:а ты кто по ТИМу, не Гамлет, случайно?

Нет. Хотя бы потому, что я - интроверт.

И снова...

Гамлет

Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далёком отголоске,
Что случится на моём веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, Авва Отче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идёт другая драма,
И на этот раз меня уволь.

Но продуман распорядок действий,
И неотвратим конец пути.
Я один, всё тонет в фарисействе.
Жизнь прожить - не поле перейти.

Борис Пастернак.

Мой Гамлет (отрывок).

Я Гамлет, я насилье презирал,
Я наплевал на датскую корону,-
Но в их глазах - за трон я глотку рвал
И убивал соперника по трону.

Но гениальный всплеск похож на бред,
В рожденьи смерть проглядывает косо.
А мы все ставим каверзный ответ
И не находим нужного вопроса.
В. Высоцкий.

Высоцкий гениален.

Размышление о судьбах поколения, подверженного влиянию опасных иллюзий.

Нами властвует Случайность -
мы не верим ни во что.
По своим мирам блуждая,
ищем Свет, а видим Ночь.
Натыкаемся на рифы,
на осколки прошлых лет.
Обнимаем, ненавидя,
то, чего давно уж нет.
На реальный мир не глядя,
называя его сном,
Мотыльки - летим на пламя,
на пугающее дно
Пробираемся так гордо,
утверждая - надо знать;
Мы безумны - и готовы
свой же замок разрушать.

Бесполезные уловки,
неоправданная ложь -
Механизмы мышеловки.
Что не веришь - то найдёшь.
Ждёшь знамений, озарений,
встречи с двойником своим.
Ядом ты рассудок лечишь,
сам собою нелюбим.
Вечный двигатель раздоров -
страх - преследует тебя.
Ты не слышишь разговоров,
в воздухе парят глаза...

Нет прозрений-поворотов
в судьбах битых, одиноких.
Существуешь только ты -
Раб придуманной страны.

такова жизнь...
а что ты имеешь ввиду: "Раб придуманной страны"?

чота вспомнилось вот это:

Сатори пишет:а что ты имеешь ввиду: "Раб придуманной страны"?

Это не в прямом смысле.
Если каждый человек воспринимает мир по-своему, пусть даже в мрачных тонах, это не значит, что обязательно нужно быть рабом. Даже если всё плохо, можно изменить отношение к ситуации. Или проще оправдываться, что нет выхода, что все так живут? Но это вопрос силы духа, ведь даже будучи прикованными кандалами к стенам темницы, некоторые видят далёкий свет и не сдаются.

не скажу, что вижу жизнь в каком-то одном ключе. Мне жизнь видится одновременно и хорошей и плохой. Есть замечательные моменты, ради которых стоит жить и моменты плохие, из-за существования которых не жаль будет умереть. В целом, я довольна своей жизнью.

Мне жизнь видится одновременно и хорошей и плохой.

Так и есть, и думаю многие видят именно так.

А по поводу стихов... расстроилась немного, вот и написала, ещё смягчила формулировки.

Интересное рассуждение, сугубо личное, пережитое. Так и бывает расстроишься и пишешь. Я обычно такие складываю в долгий ящик, а потом перечитываю, чтобы понять, мои это переживания или общие.

Я недавно прочитала статью Маяковского "Как писать стихи". Первым моим порывом было срочно познакомиться с этим человеком, через секунду сообразила что это абсурдная мысль. Но он так написал здорово, именно так они и рождаются, лучше не опишешь. Я совсем писать перестала, наверно период такой. Сбор материала, обдумывание. А может просто в наше время, в отличие от времени Маяковского "социальный заказ" изменился в худшую сторону. Рассеялся из общественного во множество частных, поэтому и стихи рождаются с огромным трудом. Правда мало кто понимает, что поэзия тоже труд. Каждодневный, необходимый. От неё невозможно сбежать или уйти, если она в тебе живёт.

Так давай статью. Мне Маяковский ранний нравится, такой романтик был до революционного периода))

пишет:Я совсем писать перестала, наверно период такой.

Будем ждать.

Статья http://www.stihi-rus.ru/1/Mayakovskiy/200.htm

Сфера пишет:чтобы понять, мои это переживания или общие.

В данном случае - навеяно окружением. Но мне знакомы эти переживания, проходила когда-то.

От неё невозможно сбежать или уйти, если она в тебе живёт.

Точно подмечено.
"Можешь не писать - не пиши". Но не можешь ведь... бывают периоды затишья :)

За статью спасибо!

Нетзависимость.

Монитора лучше
Два монитора.
Где на одном
Очередная твоя корона.
А на втором
Отзывы на корону
Разным шрифтом.

Может быть даже
От одного и того же друга,
Вечного стража,
Лучшего.
Того,которого ты
Не видел ни разу
Не было случая.
За клавиатурой реприз мира не было
Слушайте,
Мир растаял.

Ненастоящая жизнь
Мимо тебя настоящего.
Семья,
Неразборчивым гулом мешающая
Себя разбивать на семь я.

Стыло сердце
Рукой нерабочей корчась.
От недостатка эмоций
Крошась
В руку рабочую,
В ту, что по мышке,
В пику, чую,
Одиночества лику,
Лайки всю ночь
Кликала.

Тюремным поэтам. Не читай мне свои стихи.

Не читай мне свои стихи,
Я закрою уши,
Закрою мысли внутри
Громкой тушью.
Да.
Есть такие поэты,
Вышедшие из Бутырок.
В глазок
Стенными
Жёлтыми зайцами греты.
Но если бы им читать
Твой фальшивый пепел,
Поверь, понимания их
Ты бы в жизни не встретил.
Нет в сроке твоём,
Ни войны,
Ни идейного пения,
Сажают сейчас за наркотики и преступления.
В России по тюрьмам
Десять тысяч поэтов,
Таких же как ты,
Моральных уродов, не слушающих запретов.
Которые до рассвета
Слезою мучаясь.
Своей "невиновностью" греясь,
В сопли путаясь,
Не думая о вине и о раскаянии
Ищут себе, талантливым, оправдание.
Любил,
Ревновал,
Страдал от великой зависти,
Несут свои десять грехов,
Что кольцо золотое
На персте.
И все, как один, сочтя наказание мукой,
Своих исстрадавшихся женщин зовут голубкой.

Уволь.
Проще слушать оставшихся здесь,
Тобой обездоленных,
Даже если у них и стихи не кроены.

в воздухе парят глаза...

Здорово, Дрим!

Сфера, спасибо!  

Сфера, спасибо за статью, прочла с интнресом).
Да, не всегда пишется, бывает затишье. Настоящие стихи - это несомненно труд.

Нетзависимость.

Очень жизненно
спасибо

Наверное кто в Контакте сидит, видел это стихотворение.

Уродливый Кот

Автор: Игорь Мазунин

Когда-то давно жил я в стареньком доме.
С тех пор пролетел не один уже год.
И всем его жителям было известно
Насколько уродлив был местный наш кот.

Уродливый кот был всегда узнаваем –
Он был одноглазый и с ухом одним.
И знал он, как трудно на свете бывает,
Когда ты один и никем не любим.

Оторванный хвост, и поломана лапа
Срослась под каким-то неверным углом.
И множество шрамов.. А был он когда-то
Приятным на вид полосатым котом.

Кота никогда и никто не касался.
Бутылки и камни бросали в него.
Водой ледяной поливали из шланга.
Пытаясь прогнать со двора своего.

И лапы ему защемляли дверями,
Когда он пытался войти в чей-то дом.
Страдая от боли, зализывал раны
Уже много раз он под чьим-то окном.

Но все удивлялись, насколько отважен
Был этот невзрачный уродливый кот.
И если из шланга его поливают –
Он мокнет покорно, но не отойдёт.

И даже когда в него что-то бросали,
Он тёрся о ноги о ласке прося.
Увидев детей, он бросался за ними.
Мечтал о заботе, да только вот зря..

Не мог он понять, почему в целом мире
Не встретить того, кто бы смог приютить.
И хоть он уродлив и грязен снаружи,
Но с чистой душой и умеет любить.

Однажды кота покусали собаки,
Что жили напротив в соседнем дворе.
Послышался лай и о помощи крики.
Спустился я вниз – кот лежал на земле..

Уродливый кот был ужасно искусан,
Всё тело в крови. Он почти умирал.
Пытаясь укрыться от страха и боли,
Свернувшись в клубок, неподвижно лежал.

Он знал - наступает конец грустной жизни.
И след от слезы пересёк его лоб.
Я нёс его в дом, он хрипел, задыхался.
Мне стало вдруг плохо, меня бил озноб..

Я чувствовал то, как ему было больно.
И как тяжело ему просто вздохнуть.
Но вдруг он к лицу моему потянулся
И робко меня попытался лизнуть.

От слёз задыхаясь, к нему я прижался.
Прильнул он к ладони моей головой.
Его добрый глаз вдруг ко мне повернулся –
И кот замурлыкал, почти неживой..

И даже сквозь самые сильные боли
Просил этот кот лишь о капле любви.
О капле сочувствия, что в этой жизни
Мы доброе сердце сберечь не смогли.

Я в этот момент неожиданно понял,
Что самый красивый и любящий тот,
Кто смотрит сейчас на меня, умирая,
Обычный уродливый уличный кот.

Впервые он чувствовал чью-то заботу.
Нашёл он того, кто сумел полюбить.
И счастлив, что встретил того, кто смягчает,
А не пытается боль причинить…

Он умер чуть раньше, чем мы были дома.
Я сел у подъезда с котом на руках.
Держал его долго, пока не стемнело.
В душе поселились тревога и страх.

Ведь я осознал, что несчастный калека
Меня изменил за один только миг.
Он мне сообщил о страдании больше,
Чем тысячи лекций, уроков и книг.

Он мне расцарапал не тело, а душу.
И пусть в моей жизни немало забот,
Но я к одному только буду стремиться -
Учиться любить как Уродливый Кот...

Уродливый Кот

напомнило о другом стихотворении советского периода про искалеченные игрушки не русского автора (не смогла его сейчас найти).

Сестра прислала на работу хокку, повеселила))))

Склоняюсь над унитазом...
Такие муки
За собственные деньги!

да уж))

Некоторые стихотворения просто невозможно пропустить. Надо же так написать по реальным событиям, просто восхитило.

Автор: Алан

Одна жизнь Дашратха Манджхи


Дело было недавно, почти вчера. Засекай полвека до наших дней.
Деревушка в Бихаре, над ней гора. И тропа в обход. И гора над ней.
Путешествие в город съедало дни, напрямик по скалам - смертельный риск.
Вот крестьяне и жили то вверх, то вниз. Да и что той жизни - навоз да рис.

Он - один из них, да, считай любой,
И жена-хозяйка, считай - любовь.
И гора смолола её, урча,
В хороводе оползня закружив.
До больницы день. Это птицей - час,
А, когда телегой, возможно, жизнь.

Тишина скользнула к его виску, прошуршала по глиняному порогу.
Неуклюже щерилась пасть окна, свежесломанным зубом белел восход.
И тогда крестьянин достал кирку и отправился делать в горе дорогу,
Потому что, если не можешь над, остаётся хотя бы пытаться под.

- Здравствуй, гора, - и удар киркой - это тебе за мою жену,
За скрип надежды по колее, бессилие, злость и боль.
- Здравствуй, гора, - и удар киркой - это тебе за то, что одну
Жизнь мне суждено провести в этой борьбе с тобой.

Он работал день, он работал два, он работал неделю, работал год.
Люди месяц пытались найти слова, а потом привыкли кормить его.
Догорит геройства сырой картон, рассосётся безумия липкий яд,
Только дело не в "если не я, то кто", и не в том что "если никто, то я".

- Здравствуй, гора, к чему динамит, я буду душить тебя день за днём,
Ломать твои кости, плевать в лицо, сбивать кулак о твою скулу.
- Здравствуй, гора, к чему динамит, ты ещё будешь молить о нём
Все эти двадцать калёных лет, двести палёных лун.

И гора легла под кирку его.
И дорога в город, примерно, час.
Потому что время сильнее гор,
Даже если горы сильнее нас.
Человек-кирка. И стена-стена
Утирает щебня холодный пот.
Потому что птицы умеют над,
Но никто иной не сумеет под.

Помолчим о морали, к чему мораль. Я бы так не смог, да и ты б не смог.
Деревушка в Бихаре, над ней гора. У горы стоит одинокий бог.
Человек проступает в его чертах, его голос тих, но удар весом.
Человек просто жил от нуля до ста. Да и что той жизни - земля да соль.

А не притащить ли вам чего-нибудь забавного?

Автор: Алла Мирова

Лютый март.

"Важно! не допускать угрюмого выражения на лице"
(из должностной инструкции дворника)

Улыбайся, милый дворник.
В общем, все не так уж плохо,
может быть, на той неделе
птицы с юга прилетят.

Может, прилетят попозже -
это ж им вобще-то нужно,
мы ж немаленькое время
обходились и без них.

Скажут - это беспризорно,
сквозняково и превратно,
но ни дворнику, ни птицам
это не мешает жить.

А мешает только ветер,
тара и осколки тары.
Да и тара, в самом деле,
как им сможет помешать.

Улыбайся, улыбайся.
Это птицам невозможно,
а тебе, любезный дворник,
как метлою об асфальт.

Это был тупой и дурацкий день.
Я с трудом проснулась, почти проспав.
Встала с правой, споткнувшись, нырнула в тень,
Натянула что-то почти порвав.
А за мною кошки сидят-следят,
Мордочки воротят туда-сюда,
В это время обычно они не спят,
От проспавшей хозяйки нужна еда.)
Милка - девочка робко сказала "мяу",
Борька фыркнул и пятки пошёл ловить.
Муж ворчал, а завтрак ему скворчал,
Уж детей мне в школу пора будить.

Суета сует затопила жизнь,
Но из дома выйдя, я вижу встыв,
На свинцовом небе цветной сюжет,
Что рассветом время остановил.
В суете живём, суету жуём,
Но не забывать бы хоть иногда...
Иногда природы "вино" мы пьём,
От него любая пройдёт беда.

Целая подборка стихов Гольтхольда Эфраима Лессинга! Спасибо, Сфера!
Концовка у второго понра

а мне Алан про гору понра

Кажется я влюблюсь в Алана.

Фрай.

Автор: Алан

У наших ног примостилась тень.
На наших лицах следы пожаров.
Привет, приятель, хороший день...
Для самых лучших ночных кошмаров.
Проходит время сбивать прицел,
Приходит время искать пропажу.
Но отчего на твоём лице
Следы любви вперемешку с сажей?
В блаженном мире, где каждый - маг,
Не слепит свет, и не лжёт бумага.

Не возвращайся на землю, Макс!
Здесь лет две тыщи, как нету магов...

Чужие раны к весне болят,
Свои остались в иной эпохе.
Но отчего так мозолят взгяд
Сквозные дыры в твоём лоохи?
У птицы Сыйсу полно птенцов.
Под их-то пение и помянем
Второй поллитрой водки „Smirnoff“
Седьмой стакан Джубатыкской пьяни.
Мы тоже знаем про центр масс,
Но наш рычаг всё длинней и уже.

Не возвращайся на землю, Макс!
Нам без тебя ненамного хуже...

Мы тоже можем шагнуть в окно,
И через час позабыть про это.
Но, если с той стороны темно,
На этой тоже не хватит света.
Четыре пишем, а два в уме -
Кто ловит рыбу, кто верит в бога,
А остальные сидят в дерьме
В восьмом сортире Бубуты Боха.
И если в мире, где каждый – маг,
Иное слово сильней, чем выстрел,

Не возвращайся на землю, Макс!
Здесь слишком много плохих магистров...

И если нас увлекла игра,
Гуляйте, милые, ваше время.
Шагай по миру, святой дурак,
Куляй лабысло к ибутэй мэмэ!
А нам опять белый свет к виску,
И с гордой миной идти по жизни,
Не забывая победы вкус,
Как вкус пирожных мадам Жижинды.
Пусть мы - игра твоего ума,
Пусть ты - лишь повод открыть нам двери.

Не возвращайся на землю, Макс!
А то мы можем в тебя поверить...

Борис Пастернак

Свидание

Засыпет снег дороги,
Завалит скаты крыш.
Пойду размять я ноги:
За дверью ты стоишь.

Одна, в пальто осеннем,
Без шляпы, без калош,
Ты борешься с волненьем
И мокрый снег жуешь.

Деревья и ограды
Уходят вдаль, во мглу.
Одна средь снегопада
Стоишь ты на углу.

Течет вода с косынки
По рукаву в обшлаг,
И каплями росинки
Сверкают в волосах.

И прядью белокурой
Озарены: лицо,
Косынка, и фигура,
И это пальтецо.

Снег на ресницах влажен,
В твоих глазах тоска,
И весь твой облик слажен
Из одного куска.

Как будто бы железом,
Обмокнутым в сурьму,
Тебя вели нарезом
По сердцу моему.

И в нем навек засело
Смиренье этих черт,
И оттого нет дела,
Что свет жестокосерд.

И оттого двоится
Вся эта ночь в снегу,
И провести границы
Меж нас я не могу.

Но кто мы и откуда,
Когда от всех тех лет
Остались пересуды,
А нас на свете нет?

У нас снег идет.
В конец зимы холодной
Хочется верить...)))

Снова дождь идёт -
Плачет небо, смывая
Людские грехи.



Вертолёт в небе
И солнце. А мысль одна:
Довезти успе...?

Все ищут правды.
На это - вот мой ответ:
В войне правды нет!

Вчера плюс и дождь растопил снега,
А сегодня минус и твёрдый наст
Заковал, укрыл, может даже спас.

Когда всё вокруг освещает плюс,
Человеку сердце не уберечь,
Тают слёзы-реки в долинах щёк.

Неизбежно плюс поменяет мир
Где укрыться? Куда от него бежать?
Всё оттает скоро и даже боль.

В сложный век, немой - человек простой.
Голос сорван в глухие умы кричать,
И какой язык изучать бы знать,
Чтобы стал могилой идее злой.

Я могу восстать и войной пойти.
Справедливый мир добывать в бою.
Но тогда я тоже ей подпою,
Той идее, что бросить, а не нести.

В сложный век, немой - человек простой,
И бессильны руки, хоть и чисты.
Напишу стихи, посажу цветы,
Да устрою беженцев на постой.

Сфера, спасибо!
Сто поцелуев тебе
Я посылаю.)))

Жизнь быстротечна.
Менять плюс на минус я
Буду учиться...;)

сегодня Всемирный день поэзии
хочу поздравить всех авторов и особым образом Сферу - ты мой самый любимый автор!
так сложилось, что мой любимый писатель и поэт не принадлежат к всемирно известным мастерам, а жаль, это было бы заслужено
спасибо за стихи, они прекрасны

Спасибо, Сатоша.

Больше не хочу твоих фильмов,
Ни твоих, ни чьих-нибудь даже,
Просто я устала от мысли,
Что тебя мужчин нету краше,
Что опять ты близкий - далёко,
Что опять пишу не по делу,
Что ты мне как птичке-полёвке,
Не даёшь, ни зёрна, ни плева.
И летаю я одиноко
А внизу камыш, как ресницы,
И из глаз-озёр яснооких
Не испью ни капли водицы.
Так и буду петь я неслышно
Про свою любовь, как про муку,
Пока моя жажда отдышит
И закроет тьмой мою скуку...

Воздух давит крылья и тяжко
Пахнут вёсна осенью в небе
Из одежд хочу я сермяжку,
Из еды всего лишь кус хлеба,
Из благих идей - твою верность,
Из греховных - гордость и волю,
Только дай мне, Господи, время,
Исписать тебе свою долю.

Во все четыре стороны
Отсюда до зари.
Летят четыре ворона
С ответами внутри.
Один расскажет сказочку,
Другой нашепчет песнь.
Один летит во полюшко,
Другой влетит в плетень.
Кого же мне послушаться?
Куда же повернуть?
На западное солнышко
Возьму восточный путь.

Холодной осенью ты пахнешь светом жарким,
Порой весеннею - не вспаханной землёю,
Объятий пламенных полузабытым зноем,
Желанным зноем под дурманящей луною.
Но я включу свои защиты, дверь за дверью.
Закрою тайны и припрячу свои фишки.
Ведь ты не мне принадлежишь под этим солнцем,
Я не люблю тебя, а лишь желаю...
Слышишь?

Мысли к мысли леплю - леплю
Как горячие пирожки
Утром.
Словом их начиню
Чтоб прорвали защиты КИ
Чтоб добрались до душ немых,
Голос дали и родилось,
Может маленькое пока
Чудо.
Чтобы оно росло.
Пахнет тающим янтарём,
В нём завязнет души тоска,
Неприкаянным бунтарём
Будто.

лепи, Сферчик))