Рифмоплетство для расслабления - 2

Первое сообщение в теме :

Аааа, это типа бичосо. Понял, не дурак

Закружилось, завелось, повело
Белым-бело из угла помело,
Пометёт и наметёт ураган,
Бабе Йоге на пороге буран,
Волку - ярость, а лисе красоту,
Зайцу трусость, а полям пустоту.
Три недели уж весна на дворе,
Только видно всё блудит в феврале.
Может братья собрались у костра?
Может чья-то заблудилась сестра?
Может девочка по лесу бредёт
Для подснежников корзину плетёт.

Сферчик, здорово!

Свободой звёзды, светили громко,
И долго воздух молчал с вершин,
По коже ветер скользнул котёнком,
И мысли сами ушли за ним.
За ним взлетели на крышу дома,
Потом укутались в лунный свет,
И растворялись так долго-долго,
И там остались. Без зла и бед.

А моему мальчегу в школе задали стишок про войну придумать. Вот он и придумал)
Зацените)

Как только началась война
Народы СССР сплотились
В беде как дружная семья
И вот друг другу поклялись
Быть верными друг другу в обороне
Быть дружными в любом плену
Быть смелыми в большом бою.
И вот мы выгнали врага
Отсюда вместе навсегда
Вот так и получилось
Победа так свершилась

Хорошо. Главное правдиво.

по-мужски так, без сантиментов))

пишет:И растворялись так долго-долго,
И там остались. Без зла и бед.

спасибо за кусочки параллельной реальности

пишет:Вот так и получилось
Победа так свершилась

Мне понра) Можна цитировать буду?

Можна. Мы еще про Грачи прилетели писали. Но это потом))

Молодец, талантливый мальчик, мне бы так сходу не удалось стих сочинить.

Я уже не жду – мне просто плохо
Потому что под прохладой век
Он растаял тихо и жестоко,
Мной давно забытый человек.
Таял он не сразу, слой за слоем,
Тоньше ветра, легче мотылька,
Лесом, полем, лесом, лесом, полем,
Чтоб уже совсем наверняка.
Тем, кто видит незабытых – легче,
Может дружат, может кофе пьют.
Могут скоротать тоскливый вечер,
Вроде и не вместе.
Не уйдут.

в точку... только незабытых лучше не видеть, а то похоже на жизнь в терновом кусте, лучше уж одним махом вырваться их этого куста, даже если будет очень больно

лучше уж одним махом вырваться их этого куста, даже если будет очень больно

Права. Подписываюсь.

Если вы захотите быть больше чем вы,
Если вдруг впереди необъятная высь,
То придёт к вам сомнение из темноты,
Закидает вопросами. Только коснись.
И вопросы застрянут внутри головы,
И сомнение будет стропить вашу жизнь.
Если вы захотите быть больше чем вы,
Если вдруг впереди необъятная высь.
Необъятные вещи по вере молвы,
Невозможно сглотнуть иль хотя бы прогрызть,
А по этому стоит ли то головы?
И сомнение будет стропить вашу жизнь.

Если вы захотите быть больше чем вы,
Если вдруг впереди необъятная высь,
То какое вам дело до праздной молвы?
Ей как кошке, сказать можно твёрдое "брысь".
Необъятных вещей не найдёшь на земле,
Ведь куда не заглянешь - везде горизонт.
И к той ёлке, что тянется возле него,
Дошагает неспешно любой тихоход.

Я сегодня не такой, как вчера
Я сегодня тоже может быть здесь,
Может там, а может вовсе ушла
И не знаю, как зовут, где присесть.
Почему я не Эклизиаст,
Ведь вокруг и правда всё суета,
И Желязны розы может быть ест,
У меня одни шипы - маета.
И приходит что-то шепчет в ночи,
А потом другое трогает ум,
И сгорает всё в огромной печи,
И из пепла зарождается лун.
Этот лун такой слепой иногда,
Спотыкаясь в облака залетит,
А когда стыдясь зардеет река,
Он растает и совсем замолчит.

То какое вам дело до праздной молвы?

оно то да, но есть такое понятие, как репутация, не во всех делах можно ею пренебречь, стих прекрасный

Я сегодня не такой, как вчера

прекрасно... эх, Сфера, ты мне напоминаешь мне учительницу поэтического кружка, на который я ходила, она так сильно любила стихи, читала их как эликсир пила... она один из тех учителей, которым я очень благодарна в жизни

Хотелось вставить что-то из былого,
А оказалось нечего вставлять.
Заплесневело и остыло слово,
что довелось когда-то начертать.
Всё так наивно, всё так одиноко
и даже очень светлые стихи
серы. И память так жестоко
всплывает в сумрачной тени.
Так просто, ново так, писать экспромтом.
Вплетая слёзы по своим стихам
в вечерний ветер. По увядшим розам
стенать. Где ты, мой гений блудишь
среди ночи и почему твоих глубоких
глаз не вижу я. Уже полуночь,
а я всё не решаюсь спать.
Примёрзла у листка.

Скажите мне, какой нечистой силой
придумано читать на суд людей
стихи, случайно выдернув из всей,
на недоразвитых ток-шоу без затей.
Сейчас смотрела я на стыд поэта,
и может быть и сам поэт был плох,
или не складная поэма эта,
но лучше бы её он поберёг:
до кресла, до камина, до рассвета,
до чтения актёром дал зарок.

Однажды в одной европейской стране,
Скучала за столиком я по весне.
Кружилась листва золотым ветерком,
По лужам рябило... Что было потом?
Потом подошёл, может что-то сказал,
а может письмо на салфетке писал,
а может от холода медленных крыл
своим пиджаком мои плечи закрыл...

Да нет. Не была ни в какой я стране.
Конечно скучаю и я по весне,
по ярким лучам того чувства зари,
что больше со мною и не говорит.

Однажды я шла под зонтом на концерт,
И вот же растяпа - забыла билет.
стояла растерянно возле афиш
стекали на зонтик ручьи с мокрых крыш.
Что было потом? Он как будто узнал,
а может случайно беду угадал,
а может быть в шутку бестактность пустил,
женою своею меня окрестил.

Да нет. Там другая похоже была.
Коса золотая, большие глаза.
С серьгами в ушах и в красивом пальто
не то я пишу, ни разу не то.

Мой папа - профессор, а он сирота
и может банальна история та,
Мы с папой поехали вместе в детдом,
везли мы конфеты, компот, синтепон...
И много ещё... Что же было потом?
Мой папа был против, мой папа был прав,
но парень и сердце и волю забрав
увёз меня нежностью, силой мечты
в другой мегаполис, в страну красоты.

Да нет. Он хороший, но вовсе не мой,
Фантазии скучной герой неживой.
Всё было иначе! Всё было не так!
Сейчас я поплачу и вспомню как.

Держись, Сферчик! Поэтам так трудно в реальной жизни.
Я прониклась...
Хочется еще что-нибудь твое...
О любви...

О любви писать нетрудно,
Потому что всем слышна,
Песня радости и чуда,
Песня нежности и сна.

О любви писать нетрудно,
О любви писать - пустяк,
Не банально, разно, смутно...

Вот сказать...
Не знаю как...

Куском из глины в человеческий рост
Меня мой мастер в мастерскую принёс.
Пылилась глина - пролетали года.
Бродил он мимо. Не смотрел никогда.
И вот однажды он взглянул и прирос
глазами к глине. Будто видел всерьёз.
Под дулом пушек тепловых, как слюда,
на моей глине проступала вода.
Умерив жаркий и жестокий поток
он снял излишки с головы, как платок.
Детали правил, быстро, острым стилом.
Кричала я. Но голос мой невесом.
Как больно видеть... Как же ярко глазам...
Он, интересно, так же видит и сам?
Зачем он мучает так сильно меня,
врезаясь в глину снова, день изо дня?
Но чем работу дольше он проводил,
он всё нежнее, осторожнее был.
Он научился не срезать мою плоть,
Излишки глины мог без боли сколоть.
Он мне рассказывал про беды свои
и мир жестокий неустанно корил.
Я привыкала к его жарким рукам.
Вминаясь в глину - он ко мне привыкал.
Руками ловкими по глине скользя,
готова - понял. Больше править нельзя.
И дрогнул свет в его глубоких глазах,
и рухнул мир, перевернувшись в слезах.
Он подошёл и плотно, сильно обнял.
Сминая глину, моё тело сломал.
Крича, как раненый, бросал по углам...
А я осталась... бестелесная... там...
Стилом порезав руки, что было сил,
Свою он кровь с бездушной глиной месил.
А я металась вкруг него. Как же быть?
Как мне помочь ему? Как остановить?
Жестокий мастер, мой кумир, мой пиит,
почувствуй. Ветром она рядом парит.
Но бесполезно безголосым кричать,
меня не слыша, тихо лёг умирать.
Я села рядом. Сколько боли терпеть?
Осталось только колыбельную спеть.
Он сам уйдёт в покой, во тьму, в тишину
меня оставив в этом мире одну.
Теперь скитаться мне по миру грядёт...
Кого заденет... а кому повезёт...

печально...

Понравилось
Автор: Саша Кладбисче

Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь…
Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль.
Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак.
Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой!

Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал… Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал».
Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой».
Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя.
За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем».
Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда.
Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель. Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»!
На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу… Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной.
Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце.
Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно
от никого никому слова.
© Kladbische, 09-10 гг.

https://www.stihi.ru/2010/04/22/7832

"Чаму я ни сокил, чаму не лятаю или мысли навеянные офисным обедом"

Эпиграф
- Ах как сладки гусиные лапки!
- А ты их едал?
- Нет не едал. Но мой дедушка видал, как наш барин их едал.

Не хочу я пить кофе после жирной котлеты
И салат надоел уже из огурцов.
К каше Гурьевской нежной моё рвётся сердце,
К ананасам на мясе оленьих боков.
К розмаринам, и зайцам с лимонной травою,
К разомлевшими в трюфеле перепелам,
К поросёнку молочному, что с головою
Запечён в ароматных вишнёвых углях.
Что мне делать - гурману - среди кетчупов едких.
Я мечтаю о соусе из кивано.
Мангустины и личи мне сняться на ветках,
Но попробовать их мне увы не дано.

как я тебя понимаю! столько всего хочется попробовать, но так мало нам доступно.

Игорь Иртеньев.

Женщины носят чулки и колготки,
И равнодушны к вопросам культуры.
Двадцать процентов из них - идиотки,
Тридцать процентов - набитые дуры.
Сорок процентов из них психопатки,
В сумме нам это дает девяносто.
Десять процентов имеем в остатке,
Да и из этих-то выбрать не просто.

Тамара Панферова. *Oтвет Иртеньеву*

Носят мужчины усы и бородки,
И обсуждают проблемы любые.
Двадцать процентов из них - голубые.
Сорок процентов - любители водки.
Тридцать процентов из них - импотенты,
У десяти - с головой не в порядке.
В сумме нам это дает сто процентов,
И ничего не имеем в остатке.

Эрнст. Ответ Иртеньеву и Панферовой*

Сорок процентов из тех, что в колготках
Неравнодушны к любителям водки.
Любят порой голубых психопатки,
Правда у них с головой не в порядке.
Дуры всегда импотентов жалели
А идиоток придурки хотели.
В сумме, конечно же, нас - сто процентов:
Дур, идиоток, козлов, импотентов...**

Евгений Евтушенко http://www.stihi.ru/avtor/evtushenko

ДАЙ БОГ!

Дай бог слепцам глаза вернуть
и спины выпрямить горбатым.
Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,
но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай бог не вляпаться во власть
и не геройствовать подложно,
и быть богатым — но не красть,
конечно, если так возможно.

Дай бог быть тертым калачом,
не сожранным ничьею шайкой,
ни жертвой быть, ни палачом,
ни барином, ни попрошайкой.

Дай бог поменьше рваных ран,
когда идет большая драка.
Дай бог побольше разных стран,
не потеряв своей, однако.

Дай бог, чтобы твоя страна
тебя не пнула сапожищем.
Дай бог, чтобы твоя жена
тебя любила даже нищим.

Дай бог лжецам замкнуть уста,
глас божий слыша в детском крике.
Дай бог живым узреть Христа,
пусть не в мужском, так в женском лике.

Не крест — бескрестье мы несем,
а как сгибаемся убого.
Чтоб не извериться во всем,
Дай бог ну хоть немного Бога!

Дай бог всего, всего, всего
и сразу всем — чтоб не обидно...
Дай бог всего, но лишь того,
за что потом не станет стыдно.

1990

В дымке сиреневой,
В городе каменном,
Люди на ёлках зажгут огни.
Не ради истины,
Не ради пламени,
Новое счастье встречают они.

Где-то над крышами,
Может быть вижу я,
Может не вижу, а просто жду,
Тройка чанкир из созвездий выжжена,
По небу мчит, как по тонкому льду.
Слов невесомее,
Цвета прозрачнее,
Едут, а может плывут как сон
Сани волшебника снежно-блестящие
Режут полозьями свой Рубикон.

В дымке сиреневой,
В городе каменном,
Люди на ёлках зажгут огни.
Не ради истины,
Не ради пламени,
Новое счастье встречают они.

Где-то над крышами,
Может быть вижу я,
Может не вижу, а просто жду,
Тройка чанкир из созвездий выжжена,
По небу мчит, как по тонкому льду.
Топчет копытами всё что не сбудется,
Слажено топот считает дни.
Тройка промчит и по нашей улице,
Только внимательно в небо смотри.

Очень красиво!

да, красота

новогоднее настроение

Спасибо огромное люди за внимание (как всегда)

Мне понравилась переписка двух поэтов.

15. 09 - ничего хорошего
Эхо Из Виндхельма http://www.stihi.ru/2015/09/15/6437


Можно ли ниже еще спуститься
Ангелам, что не живут в раю?
Ты удаляешь свою страницу,
Грохаю следом и я свою.

Рушится небо, качаются ветки,
Ночь словно черное колдовство.
Крылья ломая, летят по сетке
Вниз, чтобы не было ничего,

Девушка с крыльями, парень крылатый.
Прямо сейчас. Без "прощай", без "прости".
Коротко, быстро и без возврата.
Самоубийство двоих в сети.


Падшие ангелы
Александр Редичкин
http://www.stihi.ru/2015/09/20/1692


Падшие ангелы крылья утратили
И превратились в людей,
И засыпая -на койке, в кровати ли -
Ждут от судьбы новостей.

Падшие ангелы вышли на улицы,
Смотрят на небо с земли,
Всё то же самое - только не сбудется,
Как небеса ни моли.

Стёрты пароли, отказано в доступе -
Словно и не было их,
Падшие ангелы страшному Господу
Молятся в храмах своих.


Эхо Из Виндхельма

Он

Я Тебя не боюсь, и не верю Тебе,
И не верю в Тебя, если честно.
А она… Ей в задолбанной жизни моей
Нету места.

Пусть Ты сам сотворил миллионы чудес,
Но сейчас Ты меня не услышишь.
Ты мне счастье послал, Ты и скинул с небес.
Но я выжил.

Мы поспорим с Тобой. Я нажму на delete,
А потом – кто кого, и без фальши.
А она… А она пусть летит. Отпусти.
И ломай меня дальше.

____________________________

Она

Наверно, Ты прав, но он свят для меня,
Дороже всего.
И я буду вечно Тебя умолять:
Не злись на него.

Верни ему крылья, и свет, и покой.
Попробуй простить.
Наверно, Ты прав! Но уж раз он такой,
Как быть?

Он – Твой все равно, хоть и быть ему,- (Пусть!),-
Изгоем во мгле, -
Храни его, Боже. А я научусь
Ходить по земле.

люди общаются стихами))

Сфер, спасибо за "Новогоднее"!

И Эхо мне очень понравилось)

Не рабочее настроение.
Не бойцовое состояние.
Я заблудшее поколение
Не узнавшее покаяния.

Ходил по дороге старик синеокий,
Вокруг всё кружила, вьюжила пурга.
Пушистым котёнком потрётся об ноги,
Змеёй ледяною скользнёт с сапога.

И где ни пройдёт тот старик одинокий,
Снег землю укроет, заснежит стога.
Деревья укутает изморозь коркой,
Земля до весны отдыхает пока.

Сквозь снежно-воздушный туман, недалёко,
Навстречу КамАЗ.
-Эй, отец, помоги! Будь добр, до села укажи мне дорогу.
Ну что за погода?! Не видно ни зги!

Старик улыбнулся, качнул головою,
Снежинки послушно упали в снега,
Очистилось небо, открылась дорога,
Подставив под солнце искриться бока.

-Погоду ругать не мудрёно отныне.
Мне сил не хватает, уже мне века...
Ты тоже помог бы мне, Коля Полынин.
Ты помнишь, как в детстве любил старика?

-Да как же? Да чем же? Морозко, помилуй!
Ты добрый волшебник, а я только я.
Я чтец - ты писатель. Я слаб, а ты сильный.
Я.. знаешь... не прав был погоду коря.

-А где же ты думаешь я беру силы?
Иль доброе слово боится чтеца?
Как я укрываю сугробами нивы,
Так ты укрывай добрым словом сердца.

1
Я не могу себя унять...

Себе приказывать так сложно...

И не скакать, и не плясать,
Не прыгать, вещи не ронять,
Не танцевать, не подпевать,

Наверно это невозможно.

2
Всё потому, что в этот день...

И в это утро на планете...

Я ощущаю что есть ты
В лучах прозрачно-золотых,
И не бывает пустоты,

Бывает только южный ветер.

3
Нет ничего в моей любви...

Что можно взять и сжать в ладони...

Прошу тебя всегда живи,
Твори, энергией гори,
И чувства сложные дари,

Свети, как солнце на рассвете.

4
И кто-то хочет встреч с тобой...

А мне внимания не надо...

Чтобы скакать, чтобы плясать,
Чтобы по дому всё ронять,
С ума сходить, стихи писать,

Мне одного лишь хватит взгляда.

Дышит вечер о прошедшем. О былом молчит земля. Не спокойна в этот вечер только я.
Проплывают мимо сердца аргументы для ума. Не могу увидеть правду и не стоит тратить силы...
зря.
Может правда и полезна, даже иногда нужна, её голос тихо плачет и она мне не слышна.
Громко сердце рвётся в небо, в уголках ума туман, на окситоцине прочно он сидит, как наркоман.
Никому не говорите, помолчите не дыша, здесь о джазе распевает, отрывается...
душа.

предыдущее клевое, я не могу себя унять) молодец Сферка

Спасибо. Несёт меня сегодня.

Из старенького

Спойлер:

Из новенького

Я паломник твой,
Я бреду по дням,
По душе своей,
По святым местам.
Здесь огонь горит.
Здесь луна живёт.
Здесь кричит перо
И тебя зовёт.
Здесь начертан знак
Непростой судьбы.
И устали сны
От моей ходьбы.
Я бреду, бреду,
Я под ветром гнусь.
Отвести беду,
И тоску, и грусть.
Разгадать судьбы
Непростой урок,
И глотнуть любви,
Хоть один глоток.

Сфер, а про неполный стакан воды могешь?) прими заказ пожалста) что-то типа гляжу в стакан как в зеркало, там глаз перевернутый чей-то.. и тп в таком духе

Я не очень по стаканам, но допустим.


Cкачать Sam Smith I'm Not the Only One бесплатно на pleer.com


Розовый зефир, суфле,
Шоколадка на столе.
Пью шампанское вино,
Скоро дно,
Скоро дно,
Скоро...
Наклоняя свой бокал,
Вижу зеркала овал,
И в зеркальной глубине,
Спит оно,
Спит оно,
Спит...
Открывается окно,
Смотрит на меня хитро,
Я сидела целый час...
Глаз на дне,
Глаз на дне,
Глаз...



Дальше я просто не могу. Не поймала твою мысль. Набор слов пжалста.

Сфера, это просто гениально!!!!!!!!

снимаю шляпу, и умоляю дай мне этот шедевр в подписуху! пожалста пожалста))

обалдеть просто

Забирай конечно!

спасибо добрая душа!

талантище!